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DOSSIER MARÍA ELENA WALSH |
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| María Elena Walsh (1930) es una reconocida figura de la cultura argentina. Ha escrito poemas, canciones, novelas, guiones de teatro y televisión dirigidos a público adulto e infantil. Su obra, traducida a varios idiomas, obtuvo importantes premios. Mantuvo una posición crítica frente a la dictadura; algunos de los artículos y ensayos breves que se refieren a esos “años de plomo” están reunidos en el libro Desventuras en el País-Jardín-de-Infantes, colección de escritos inéditos o publicados entre 1947 y 1992, se trata de notas – desde la época de la revista El hogar hasta las más recientes del diario Clarín – que constituyen una mirada crítica y una apasionada observación, teñida por un fino sentido del humor y la ironía, de temas sociales, culturales y políticos. Hacemos aquí una selección de poemas y canciones que recomendamos a nuestro lector ampliar. |
| (Otoño imperdonable, 1947) | ||
| (Baladas con ángel, 1952) | ||
| OBJETOS EN SOLEDAD | (Hecho a mano, 1965) | |
| SOLICITUD DE EMPLEO | (Hecho a mano, 1965) | |
| ODA A LA BUROCRACIA | (Hecho a mano, 1965) | |
| (Otros poemas, 1978-1994) | ||
| LOS EJECUTIVOS | (Las canciones) | |
| COMO LA CIGARRA | (Las canciones) |
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BALADA DEL TIEMPO PERDIDO |
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Yo dormía, pero mi corazón velaba. |
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Cantares |
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| Como a sus vanas hojas | ||
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el tiempo me perdía. |
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| Clavada a la madera de otro sueño | ||
| volaban sobre mí noches y días. | ||
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Poblándome de una |
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nostalgia distraída |
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| la tierra, el mar, me entraban en los ojos | ||
| y por ociosas lágrimas salían. | ||
| Cuántos papeles ciegos | ||
| en la tarde vacía. | ||
| Qué multitud de imágenes miradas | ||
| como a través de una mortal llovizna. | ||
| Entorpecidas sombras |
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| en vez de manos mías, | ||
| de tanto enajenarse en los espejos, | ||
| todo lo que tocaban se moría. | ||
| Memorias y esperanzas | ||
| callaban su agonía: | ||
| un porfiado presente demoraba | ||
| siempre las mismas ramas amarillas. | ||
| Qué tiempo sin sentido | ||
| el que mi amor perdía. | ||
| Qué lamentable primavera inútil | ||
| haciendo en vano flores que se olvidan. | ||
| Pero mi corazón | ||
| velaba y no sabía. | ||
| Recuperada su pasión secreta | ||
| ahora enamorado resucita. | ||
| Y el tiempo que hoy me guarda | ||
| entre sus hojas vivas | ||
| es un tiempo feliz desde hace tantos | ||
| sueños que nacerán de la vigilia. | ||
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(de Baladas con ángel, 1952) |
| OBJETOS EN SOLEDAD | ||
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Entrar en una casa, comer frío. | |
| La ternura dejó sus zapatillas | ||
| debajo de una sombra. Desconfío | ||
| del sigilo de lámparas y sillas | ||
| y de algunas conductas amarillas. | ||
| Lo que se queda quieto alarma, duele, | ||
| comete pánico, derrama el canto. | ||
| No hay estadística que no revele | ||
| tijeras en la fila del espanto, | ||
| un alfiler que se parece al llanto. | ||
| No habrá quien traiga párpados de afuera, | ||
| solapas, humo, señas ateridas. | ||
| Un ruido de rincones desespera | ||
| y solamente muebles homicidas | ||
| dicen preparativos, despedidas. | ||
| Uno gana modales de sospecha, | ||
| envejece de tanto desconcierto. | ||
| No hay más remedio que una flor deshecha, | ||
| que vigilar un cigarrillo muerto. | ||
| sociedad bien anónima, por cierto. | ||
| Y lo peor es que la almohada acosa | ||
| con inminencia lúcida. Dormir | ||
| tiene una ambigüedad tan peligrosa | ||
| que en tales noches nunca hay que decir: | ||
| de esta desolación no he de morir. | ||
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(de Hecho a mano, 1965) |
| SOLICITUD DE EMPLEO | ||
| He militado largamente | ||
| en oscurísimos recintos |
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| de donde traigo una batalla | ||
| que no se termina nunca. | ||
| Estoy en guerra casi todo el tiempo | ||
| y espero que me gane una paloma. | ||
| La verdad es que también sirvo | ||
| para desordenarlo todo. | ||
| Con qué cuidado precipito | ||
| planillas en la primavera, | ||
| y alterando sensatos equilibrios | ||
| me dan lo mismo números que grillos. | ||
| No faltaría a la modestia | ||
| si dijera que siempre estuve | ||
| muy dotada para el olvido. | ||
| Guardo volúmenes de ausencia, | ||
| antologías de temblor marchito, | ||
| catálogos de dudas y neblinas. | ||
| He trabajado anteriormente | ||
| en invisibles oficinas | ||
| llenas de crisis apiladas | ||
| y documentos vegetales, | ||
| donde los pájaros me habilitaron | ||
| con un diploma de mirarlos siempre. | ||
| Diré también para abreviar | ||
| que estudio lágrimas modernas | ||
| y pienso publicar un libro | ||
| de suspiros cuando me muera, | ||
| y que tengo por todo patrimonio | ||
| un montón de relámpago vigente. | ||
| Todos estos antecedentes | ||
| animan a solicitar | ||
| que me permitas ocuparme |
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| en derrumbar sobre tus manos | ||
| la dulzura que pongo inútilmente | ||
| sobre manteles de confiterías. | ||
| Quiero por fin tener empleo | ||
| de suavísima permanencia | ||
| adentro de tu corazón, | ||
| coser con lágrimas y arrimo | ||
| toda fatalidad que te amenace | ||
| con botones caídos o desgracias. | ||
| Quiero servirte de costumbre | ||
| y que utilices lo que soy | ||
| para fundar una sonrisa | ||
| o ceremonias con pañuelos, | ||
| o para siempre, o para lo que quieras, | ||
| desde un copo de nieve hasta el amor. | ||
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Monstruo de las legales delincuencias, | |
| yo te venero con papel sellado. | ||
| Solicito tu lágrima de lacre, | ||
| llorar de otrosí digo en antesalas, | ||
| enloquecerme el 8 del corriente, | ||
| pensar en tu rocío de estampillas. | ||
| Pisas un alba de cafés con puchos, | ||
| de primavera decretada. Tienes | ||
| sobrinos calvos, guardapolvos grises, | ||
| peluca consular, risa de fieltro, | ||
| un gusto a secretaria amortiguada | ||
| y la encuadernación de la agonía. | ||
| Amo tus Direcciones Nacionales, | ||
| tu tímida Inspección, tus Ministerios, | ||
| la palidez de tus escribanías, | ||
| la flora de subjefes, el otoño | ||
| de tinta muerta que traspiras, todo | ||
| lo que sucede al pie del expediente. | ||
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Acoges a los pobres en la seria |
||
| sombra de tus primeras providencias. | ||
| Con alta estima y consideración | ||
| los petrificas en tus corredores | ||
| con el objeto de acordarles una | ||
| interminable cara de escarmiento. | ||
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Siempre nos faltará un certificado | |
| para morir, para cobrar el cielo. | ||
| Nunca podremos ver gratuitamente | ||
| la cédula de identidad de Dios | ||
| ni hallar sin tu magnánimo permiso | ||
| nuestros legajos en el Purgatorio. | ||
| Monstruo oficial, la que suscribe anhela | ||
| descender a un infierno taquigráfico, | ||
| desmelenarse sobre tus rodillas, | ||
| legalizar un verde aburrimiento, | ||
| impetrar tus puntuales almanaques | ||
| y la fatalidad de tus teléfonos. | ||
| Y que un día le otorgues el delirio, | ||
| la fichada emoción de tus archivos, | ||
| que la autorices a obtener un alma, | ||
| a comprobar su número de cuerpo, | ||
| a pudrirse a tus pies debidamente | ||
| desinfectada por la policía. | ||
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| SALA DE ESPERA | ||
| Todo esto que contemplo amargamente |
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| es procesión por dentro. Bien quisiera | ||
| llevar la cruz colgada por afuera | ||
| para llamarle la atención a gente | ||
| pero es íntima y no soy transparente. | ||
| Por otra parte, en la sala de espera | ||
| no nace nadie. Silenciosa mente | ||
| la mía sola distraída ausente | ||
| hojea alguna vieja primavera | ||
| que no se ve pero se siente | ||
| y dolería si pudiera. | ||
| Que pase el tiempo mientras vacilo | ||
| nunca supe qué hacer, sumando cero | ||
| encuentro el laberinto y pierdo el hilo. | ||
| Sólo me importan las palabras pero | ||
| como manan con sangre las destilo | ||
| y de tanto callármelas me muero. | ||
| La mano viene así, no sé qué quiero | ||
| pero ya ven qué estilo, | ||
| cuánto esmero. | ||
| Toquen un tango mientras desfilo | ||
| hacia la muerte en cueros, con sombrero. | ||
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El mundo nunca ha sido para todo el mundo | |
| mas hoy al parecer es de un señor | ||
| que en una escalerita de aeropuerto | ||
| cultiva un maletín pero ninguna flor. | ||
| Sonriente y afeitado para siempre | ||
| trajina para darnos la ilusión | ||
| de un cielo en tecnicolor donde muy poquitos | ||
| aprendan a jugar al golf. | ||
| Ay qué vivos | ||
| son los ejecutivos, | ||
| qué vivos que son. | ||
| Del sillón al avión | ||
| del avión al salón | ||
| del harén al edén | ||
| siempre tienen razón | ||
| y además tienen la sartén, | ||
| la sartén por el mango | ||
| y el mango también. | ||
| El mundo siempre fue de los que están arriba | ||
| pero hoy es de un señor en ascensor | ||
| a quien podemos ver en las revistas | ||
| cortando el bacalao con aire triunfador. | ||
| Lo come para darnos el ejemplo | ||
| de rendimiento máximo y confort. | ||
| Digiere por teléfono y después nos vende | ||
| conciencias puras de robots. | ||
| El mundo siempre fue de algunos elegidos | ||
| hoy es para el que elige lo mejor | ||
| dinámico y rodeado de azafatas | ||
| sacrificándose por un millón o dos. | ||
| Como él tiene todo menos tiempo | ||
| nos aconseja por televisión | ||
| ahorrar, para tener status en la muerte, | ||
| la eternidad en un reloj. | ||
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(de Las canciones) |
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Tantas veces me mataron | |
| tantas veces me morí | ||
| sin embargo estoy aquí | ||
| resucitando. | ||
| Gracias doy a la desgracia | ||
| y a la mano con puñal | ||
| porque me mató tan mal | ||
| y seguí cantando. | ||
| Tantas veces me borraron | ||
| tantas desaparecí, | ||
| a mi propio entierro fui | ||
| sola y llorando. | ||
| Hice un nudo en el pañuelo | ||
| pero me olvidé después | ||
| que no era la única vez | ||
| y volví cantando. | ||
| Tantas veces te mataron, | ||
| tantas resucitarás | ||
| tantas noches pasarás | ||
|
desesperando. | |
| A la hora del naufragio | ||
| y la de la oscuridad | ||
| alguien te rescatará | ||
| para ir cantando. | ||
| Cantando al sol como la cigarra | ||
| después de un año bajo la tierra, | ||
| igual que sobreviviente | ||
| que vuelve de la guerra. | ||
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